La via del dubbio
Incerta, insicura e senza confini precise,
la via del dubbio si distingue da tutte le vie, strade e vicoli dove
normalmente passiamo. I nostri soliti percorsi
sono ben definiti, i bordi costruiti, il fondo stradale solido e il fine già stabilito
e quasi sempre raggiungibile senza difficoltà.
La via del dubbio al contrario si presenta come una serie di aspetti o
dinamiche tutt’altro che concreti.
Peggio ancora, la dobbiamo spesso affrontare senza neppure capire come
percorrerla.
Diversi anni fa ho avuto modo di iniziare
un progetto di studio che mi era totalmente nuovo e insolito data la mia
preparazione. Una biografia storica di
un cardinale veneziano del Seicento, Federico Cornaro, committente di
Gianlorenzo Bernini per la famosa cappella di Santa Teresa nella chiesa di
Santa Maria della Vittoria a Roma.
Volumi, carte d’archivio, lettere dell’epoca e libri contabili li ho
letti tutti o almeno tutti quelli che riuscivo a scoprire negli istituti delle
città dove Cornaro aveva vissuto e dove trovavo i suoi documenti. Ben preparato dopo anni di lavoro, credevo
presuntuosamente di capire il perché della committenza, cioè, come mai Cornaro
scelse Bernini per il disegno e la costruzione del sacello funerario e per la
realizzazione del gruppo scultoreo di Santa Teresa e l’angelo.
Prendendo il coraggio in mano, ho scritto
al più famoso storico di allora del Seicento veneziano, Gaetano Cozzi,
chiedendogli un colloquio. Cozzi mi ha
cortesemente ricevuto in casa sua di fronte a Campo San Barnaba a Venezia, e con
grande pazienza, il professore ha ascoltato le mie spiegazioni sulla politica
veneziana/papale attorno al 1640-1650 e la sua attinenza alla commissione della
cappella Cornaro. Mi ricorderò sempre la
ferma gentilezza con la quale Cozzi, concluso il mio discorso, ha demolito
tutta la costruzione storica che gli avevo presentato. Alla fine non c’era che da ringraziarlo
garbatamente, alzarmi con un sorriso e uscire per affrontare il bel pomeriggio
raggiante in Campo San Barnaba ma con dei grossi dubbi che mi martellavano in
testa.
Ma avevo studiato dicevo fra di me, mi ero
molto preparato. Bisognava ammettere
però che anche Cozzi sapeva qualcosa del Seicento e dei rapporti fra la
Serenissima e il Papato dell’epoca. Mi
sono trovato inaspettatamente e paurosamente imbarcato sulla via del dubbio,
chiedendomi dov’erano adesso gli agganci di prima, quelle solide costruzioni
che mi ero inventato? Come mai non
trovavo più il fine della strada che avevo visto con tanta sicurezza, direi
quasi arroganza? Dall’altra parte del
canale Campo San Barnaba mi sembrava traballare; non era più uno spazio
apparantemente regolare e certo ma senza
perimetri sicuri. La certezza con la
quale ero entrato in casa del grande professore era evaporata e al suo posto ho trovato la
nebulosità del dubbio.
La via del dubbio mi ha spinto a studiare
di più, a indagare dove prima non avevo pensato di scavare e di prendere in
considerazione aspetti più sottili e anche più incerti di quelli che fino ad allora
avevo intravisto. Se poi alla fine (con
la pubblicazione del mio libro) le mie spiegazioni per la committenza di
Bernini da parte di Cornaro siano convincenti o no, non posso giudicarlo. Ma sono più interessanti e attendibili; sono certamente
meno superficiali. La fragilità della
via del dubbio è alla fine più sicura della strada di certezza perché suscita
il pensare. È un passaggio per arrivare
a un’idea.
The Pathway of Doubt
Uncertain, insecure and without precise
borders, the pathway of doubt is different from all the roads, thoroughfares
and byways that we ordinarily take. Our usual paths are well defined, their
boundaries built up and surfaces solid, and our predetermined goals almost
always reachable. The corridor of doubt,
however seems like a sequence of phases that are anything but concrete and well
determined. Worse still, we often have
to face doubt without even understanding how to get through it.
Several years ago I began a totally new
scholarly project that I was academically unprepared for. An historical biography of a Venetian
cardinal of the seventeenth century, Federico Cornaro, Gianlorenzo Bernini’s
patron for the famous chapel in Santa Theresa in the church of Santa Maria
della Vittoria, Rome. Numerous books,
archival documents, endless letters and account books—I read everything, or at
least everything that I could find in the libraries and archives of the several
cities where Cornaro had lived and elsewhere too. Well prepared after years of study, I
presumptuously believed that I unerringly understood the reasons lying behind
the commission, that is, why Cornaro chose Bernini for the design and
construction of his funerary chapel and for the sculptural realization of the Ecstasy of St. Theresa.
With courage in hand, I wrote to the then
most famous historian of Baroque Venice, Gaetano Cozzi, asking to speak with
him. He graciously received me in his
home opposite Campo San Barnaba in Venice, and listened with great patience while
I explained my understanding of Venetian-papal relation c.1640-1650 and their
bearing on Cornaro’s commission. I will
never forget the firm but amiable cordiality with which Cozzi—after hearing me
out— dismantled the entire historical construction I had slowly built. At the end there was nothing for me to do but
courteously thank him, rise from my seat with a smile and leave his home only
to exit into the brilliant afternoon outside and see Campo San Barnaba, but now
with huge doubts hammering in my head.
But I had so assiduously studied, I told
myself. To tell the truth Cozzi also
knew something about the Seicento and contemporary relations between the
Serenissima and the Papacy.
Unexpectedly, and frighteningly, I found myself embarking upon the
pathway of doubt, asking myself where had my earlier tetherings gone to, those
solid constructions that I had invented?
Why could I no longer find the end of the road that I had previously
seen with clarity, perhaps arrogance? On
the other side of the canal Campo San Barnaba seemed to move to and fro, no
longer a regular and certain space but now one without sure perimeters. The convictions with which I had entered the
house of the illustrious professor had evaporated and in their place I found
instead the nebulousness of uncertainty.
The pathway of doubt triggered further
study, exploration into areas where before I hadn’t thought to peer and consideration
of more subtle and uncertain dynamics than I had previously wanted to contemplate. If the explanations in my book for Cornaro’s
commission to Bernini are finally convincing or not is something I leave others
to judge. The motivations I propose there
are interesting and reasonable; they are certainly less superficial than
before. In the end, the vulnerability of
doubt is far safer than the road of certainty, as it leads to thinking and is a
conduit towards ideas.
William Barcham
